martes, 29 de septiembre de 2020

Acacia de sal



ya no hay carteros

no escribo cartas

no las envío, ni las recibo

 

nunca he contado la verdad en las cartas

eran sueños

quimeras

pintadas de rosa y lazo

descripciones bucólicas

cosas que no son de aquí ni de ahora

yo no soy de aquí ni de ahora

pienso

mientras deslizo en mi memoria tu adiós

tus manos tibias que no saben asirse

tus palabras que son viento y por eso se van

aquello que dijiste bajo la Acacia ya es abono

humedece la arena y la tiñe de negro

no hay acomodo para el desgarro

sale el sol y no me alegro

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