ya no hay carteros
no escribo cartas
no las envío, ni las recibo
nunca he contado la verdad en las cartas
eran sueños
quimeras
pintadas de rosa y lazo
descripciones bucólicas
cosas que no son de aquí ni de ahora
yo no soy de aquí ni de ahora
pienso
mientras deslizo en mi memoria tu adiós
tus manos tibias que no saben asirse
tus palabras que son viento y por eso se van
aquello que dijiste bajo la Acacia ya es abono
humedece la arena y la tiñe de negro
no hay acomodo para el desgarro
sale el sol y no me alegro